tag:blogger.com,1999:blog-57967512011-12-03T19:26:46.070Z"Esta página, por exemplo / não nasceu para ser lida." - Paulo LeminskiLuíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.comBlogger9011100tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1143705138170678582006-03-30T08:48:00.000+01:002006-03-30T08:59:25.066+01:00

**Escrevo demorando-me nas palavras, como por montras onde não vejo, e são meios-sentidos, quase-expressões o que me fica, como cores de estofos que não vi o que são, harmonias exibidas compostas de não sei que objectos. Escrevo embalando-me, como uma mãe louca a um filho morto. al berto "and if i show you my dark side will you still hold me tonight? pink floyd"enumero as coisas que me dizem de

blimundanoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1135412988133118152005-12-24T08:27:00.000Z2005-12-24T08:33:28.006Z

o natal o natal ah o natalfoto de sergio ranalli:photosynt.net/ranalli/maisfoto.html

blimundanoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1134748248114585172005-12-16T15:29:00.000Z2005-12-16T15:52:30.566Z

HOJE O TEMPO NÃO ME ENGANOU. Não se conhece uma aragem na tarde. O ar queima, como se fosse um bafo quente de lume, e não ar simples de respirar, como se a tarde não quisesse já morrer e começasse aqui a hora do calor. Não há nuvens, há riscos brancos, muito finos, desfiados de nuvens. E o céu, daqui, parece fresco, parece a água limpa de um açude. Penso: talvez o céu seja um mar grande de água

blimundanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1132574569930766452005-11-21T11:59:00.000Z2005-11-21T12:02:49.943Z

Não tenho a certeza de que as palavras roubadas ao tempo possam dizer mais do que um suspiro. Custa-me reler este blog como se fosse uma casa abandonada. Pergunto-me se não poderia criar mais tempo. Mas o cansaço que consome os dias não é feito de minutos desaparecidos, ou segundos consumidos pelas chamas do quotidiano. O cansaço que cobre de negro a tinta da caneta é feito de outras coisas: como

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1130370165578729512005-10-27T00:41:00.000+01:002005-10-27T00:46:55.853+01:00

Não acredito que eu possa abandonar assim o jogo de acreditar. Ironizo. Como se o precipício fosse um lugar cheio de operários da construção civil e eu pudesse dizer, enfadado, que não há público para a minha morte.Talvez fosse um olhar apanhado por acaso no ocaso do dia. Talvez nem fosse o olhar mas o reflexo dos faróis numa memória qualquer. Talvez fosse apenas a vontade de vos dizer: ainda

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1129785026410618642005-10-20T06:08:00.000+01:002005-10-20T06:21:42.113+01:00

estamos aquideitados sob este céu nocturnoeste testemunho imenso e então eu digo as palavras mais breves. porexemplotue com a certeza de ter inventadonovo vocábuloencosto a minha à tua bocae devagara percorro todalíngua a línguacomo quem saboreia um acontecimento e o querpartilhar. ah, que alegria...mas na verdadeesta noite vai deixar-nos uma pequena tristeza.uma vocação de serassim

blimundanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1127949781563030312005-09-29T00:19:00.000+01:002005-09-29T20:57:12.213+01:00

Estou farto que me tentem compreender. Estou farto de vírgulas. Estou farto. PontoAinda são dezasseis horas e apetece-me a forca bem no centro de uma praça de Espanha onde sei por acaso que corre uma brisa fresca. Apetece-me poder dizer: fodam-se. Não me apetece acordar hoje e miseravelmente estou acordado há precisamente demasiadas horas. Até as inevitáveis letras me aparecem difíceis e sinto

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1127862331656160602005-09-28T00:02:00.000+01:002005-09-28T00:07:50.443+01:00

Este mundo e um outro

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1126221440518405212005-09-09T00:08:00.000+01:002005-09-09T00:41:28.560+01:00

A memória deslumbra-se com as palavras. Alguém me telefona a perguntar se me lembro. Suponho que sim, mas há muitas palavras numa resposta onde bastava um sim. As pessoas morrem, portanto. Não devemos esquecer que as pessoas morrem por um tanto. Conheço casos de pessoas que morrem por pouco mais de duzentos euros.Não há espaço para nos lembrarmos se a memória se faz de tantas palavras

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1126184122150924092005-09-08T13:50:00.000+01:002005-09-09T00:38:23.156+01:00

Aconteceu-lhe morrer no dia dois de Agosto de dois mil e cinco, sentado à secretária do seu escritório enquanto passava os olhos por um relatório, que ele próprio escrevera, sobre as condições de trabalho no segundo bairro da cidade. Trinta dias depois, no dia um de Setembro de dois mil e cinco, foi encontrado deitado sobre a secretária por um colega de trabalho, o único, que regressava ao

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1125733160852579432005-09-03T08:00:00.000+01:002005-09-03T08:51:30.943+01:00

TE QUIERO Tus manos son mi cariciamis acordes cotidianoste quiero porque tus manostrabajan por la justicia si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos tus ojos son mi conjurocontra la mala jornadate quiero por tu miradaque mira y siembra futuro tu boca que es tuya y míatu boca no se equivocate quiero porque tu bocasabe

blimundanoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1125019805474844672005-08-26T02:37:00.000+01:002005-08-26T02:37:36.233+01:00

Que o santeiro endoidecesse e me doirasse os cabelos e o sexo.às vezes escrevo coisas assim, unicamente para ter o prazer de me reler.para reencontrar nas palavras o gosto da tua pele, saborear por instantes o sal que lambo da curva do teu peito. escrevo porque é do interior das palavras que surge todo o peso do teu corpo sobre o meu.esta folha de papel é-me estranha repentinamente. como se não

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1124394597793401462005-08-18T20:41:00.000+01:002005-08-18T20:49:57.803+01:00

Um homem caminha pela rua e uma mulher, nua, está estendida numa cama. As ideias recorrentes são luminosas como as mnhãs de março. Espreito pela janela, escondido pelo cortinado, lá fora: O homem que caminha pela rua é todos os dias um homem diferente, sempre o mesmo homem, que caminha, sozinho pela rua.As palavras são sonhos feridos e lembro-me que aqui dentro do quarto a mulher estendida na

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1124087645857539282005-08-15T14:26:00.000+01:002005-08-15T14:50:29.263+01:00

do lado mais inclinado do corpoescorrem as duas mãos mãos. dentrono concâvo dessas mãosdois olhos olhos. são esferas perfeitasem rotação mansa. olhos de abraçarmãos de beijar. e em cada polpa de cada dedode cada mãosegue o meu corpo no encalço do teu.nada é visível porém. tragoeste segredo guardado na boca. masse eu disser lugare se eu disser corpo mãos olhose deixar que tudo me escorrado lado

blimundanoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1123201578180628072005-08-05T01:11:00.000+01:002005-08-05T01:26:18.190+01:00

Nunca sei de onde vêem as palavras que tingem de preto a página branca. Nem sei para onde vão, que rotas tomam ao escorrer pelos meus dedos para um teclado que me espera. Os meus dedos não precisam de palavras, nem a vida, nem as horas passadas a ouvir as memórias de um homem que se diz descendente de um qualquer rei de um qualquer país esquecido. A boca abre-se porque tem sede e fome. A boca não

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1123198637457180962005-08-05T00:35:00.000+01:002005-08-05T00:41:26.716+01:00

E então eu fui e disse: será vossa excelência, por ventura, imbecil?

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1123198493927758092005-08-05T00:34:00.000+01:002005-08-05T00:34:53.926+01:00

E então eu fui trabalhar. Vesti a bata, desci à rua e pensei: aquele filho-da-puta vem atrás de mim. O que será que o filho-da-puta quer? Vou andar mais depressa a ver se desiste. Não desiste. Merda vou ser assaltado. Porra que do outro lado da rua está outro. Quando chegar à estação começo a correr, porque eu? Tenho cara de rico porra? Agora gritam, agora é que corro mesmo.

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1123198444064698802005-08-05T00:33:00.000+01:002005-08-05T01:03:13.490+01:00

E então eu fui e comprei o tal livro, já que os mal-entendidos, os imbecis, o diziam proibido, provavelmente até o julgavam queimado. Vai daí e comprei o livro precisamente numa língua que não conheço, que de todo não compreendo. Agora que o tenho, o livro, e tanto quanto sei posso até ter outro livro dentro deste, disfarçado, olho para ele e não sei o que diz. Pelo menos comigo não fala, estes

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1123024403809204282005-08-03T00:04:00.000+01:002005-08-03T00:13:23.816+01:00

Talvez seja esse o refúgio que procuro, talvez seja essa a secreta luz que me guia. Talvez o teu corpo, ou aquilo a que os sábios chamam a tua alma e o teu corpo, seja o secreto lugar onde existo. Ainda ontem, suponho que ontem seja uma qualquer espécie de antes, pedi que me dissesses, que me prometesses, um amanhã qualquer. E nesse dia, ontem, pensei que apenas tu me podes ser o lugar. Talvez o

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1122590334181682732005-07-28T23:30:00.000+01:002005-07-28T23:43:56.690+01:00

Se houvesse uma vida eu não saberia. suponho que agiria na exacta medida em que não o faço. se houvesse pecado certamente eu iria para o inferno que existisse. ou então, suponho, se houvesse vida eu morreria. parece-me lógico que a falta de destino fosse impeditiva, ou o medo, tanto faz. se houvesse um lugar onde pudéssemos falar, e uma linguagem, talvez até palavras/signos, eu diria: emudeci. e

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1121292883256604392005-07-24T23:30:00.000+01:002005-07-24T23:32:01.930+01:00

Acordo na rádio enquanto uma voz me diz que explodiu uma cafeteira eléctrica.Só depois o meu corpo existe. Há algo de insuportável neste acordar todos os dias longe de nós.Acontecem-me imagens de plástico, reproduzidas em papel brilhante e esses, tantas vezes, são os meus olhos. Acontecem-me vozes, ruído, fúrias, que preenchem o meu cérebro. E então eu penso… mas não penso.Acordo na tv enquanto

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1122239617642082532005-07-24T22:08:00.000+01:002005-07-24T22:15:58.590+01:00

Uma criança cresce no subúrbio e a agarra a bola enquanto a mãe o transporta de metro entre o bairro e a praia. O menino negro agarra com a toda a força a sua bola cor-de-laranja e já nem sorri. O que sabe o miúdo que agarra a bola, surdo ao mundo, com medo, enquanto me olha no comboio? Quantas vezes a bola que agarra lhe foi roubada em sonhos? Olha-me como se me sonhasse, ou como eu o olho, sem

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1121360488867253782005-07-18T09:40:00.000+01:002005-07-18T10:18:50.066+01:00

Pedaço de mim Chico Buarque/1977-1978 Para a peça Ópera do malandro, de Chico Buarque Oh, pedaço de mim Oh, metade afastada de mim Leva o teu olhar Que a saudade é o pior tormento É pior do que o esquecimento É pior do que se entrevar Oh, pedaço de mim Oh, metade exilada de mim Leva os teus sinais Que a saudade dói como um barco Que aos poucos descreve um arco E evita atracar no cais Oh, pedaço

blimundanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1121291421760692072005-07-13T22:42:00.000+01:002005-07-13T22:57:37.436+01:00

Posso fazer uma pausa e dizer: olho-te. Não creio que qualquer figura de estilo lhe acrescentasse algo. Os meus olhos chegam para envolver o teu corpo e dizer-me que respiro e, depois, dizer simplesmente: olho-te. Não espero deste gesto um poema, para transcendência basta-me o teu corpo, ali, precisamente onde o meu olhar pousa. Que eu te escreva num momento diferente daquele em que te olho não

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1119905191601590312005-07-13T06:00:00.000+01:002005-07-13T08:56:25.456+01:00

Olho-a ainda mais lentamente. Há qualquer coisa de sagrado neste acordar, neste corpo vivo, vibrante, e nesta alma dormente. Há qualquer coisa de sagrado nesta vontade de tocar. Aproximo a boca das suas costas, molho os lábios com a língua e beijo-a, levemente. Agora rodopia na minha direcção, sorri e diz slow de alcova. melodia para duas bocasestamos aqui deitados sob este céu nocturno este

blimundanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1120519520811294572005-07-05T00:24:00.000+01:002005-07-05T00:29:30.176+01:00

eu queria dormir mas falta-me o aconchego da tua voz

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1120494732054369722005-07-04T17:05:00.000+01:002005-07-04T19:32:48.306+01:00

Há algo de violentamente despropositado num embate. De acordo com as normas do bom senso deveria pensar nas peças do corpo condoídas pelo choque, mas, por uma daquelas agruras com que o cérebro nos leva a dispor as ideias em irracionais movimentações, pensei, no imediato, em dinheiro aplicado a peças de automóvel desfeitas. Há, estou certo, algo de perverso nesta forma de pensar ou, talvez, seja

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1119881501770092512005-06-27T15:07:00.000+01:002005-06-27T21:44:44.920+01:00

Há um corpo de mulher deitado na cama e muitas vezes me pergunto: e onde está ela agora? Custa-me, é verdade, chego a sentir um mal estar físico, por a ver ali deitada, despida, respirando devagar. É estranho que me custe uma mulher que dorme ali, ao meu lado, deitada na cama. É manhã, lá fora, o sol ergue-se directamente das colinas e expande agora a sua luz pela terra. Alguns pássaros rompem o

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1119397912332413572005-06-22T00:42:00.000+01:002005-06-22T00:51:52.343+01:00

Escrevo para impedir que os dias desapareçam. Em palavras, em menos que palavras, em vestígios dispersos de factos isolados. Escrevo porque quero tecer este labirinto de razão. As palavras são a memória disfarçada de esquecimento.Por exemplo:Um rio de águas vermelhas corre em direcção a noroeste no dia vinte e um de Junho do ano da graça de dois mil e cinco depois do salvador.Escrevo para que os

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1119313972613430862005-06-21T01:28:00.000+01:002005-06-21T01:35:11.406+01:00

Por vezes regresso ao tempo em que os textos são apenas uma forma de entreter o tempo, de o deixar passar entre os dedos para longe. É noite, é sempre assim: é noite, está calor e as palavras constituem o único porto de abrigo, ou antes, um farol que nos permite acreditar que o barco naufragado ruma a qualquer lado.A imprescindível informação horária: são uma e oito a.m..Se quiserem saber (é

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1118729164756869552005-06-14T07:40:00.000+01:002005-06-14T13:33:30.916+01:00

Qualquer caminhopode ser a distânciaentre tu e euQualquer distânciaentre tu e eué a única e magnífica existênciado nosso amor que se devora sorrindoMário Henrique Leiriafumo mais um cigarro para afastaresta embriaguez de pensamentos-há tantas horas entre mim e tique nem sei dizer delas- a pele da minha pele é já outrao corpo do meu corpo ganhou marcasinvisiveis. só eu seio que carrego quando me

blimundanoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1118693235351377692005-06-13T21:21:00.000+01:002005-06-13T22:34:49.470+01:00

* e sentir na imperfeição a perfeita coluna de cristaldo puro entendimento entre o pudor e a vibração de um segredoqueremos ser mais para não sermos o que não somos e o que somose por isso a palavra adianta-se na sua trémula e cintilante audáciaque se eleva no cimo do encontro em transparências novas * agora que o dia acaba eu podia escrever para ti sobre essas horasque por mim passaram ou

blimundanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1118620749719498292005-06-13T00:53:00.000+01:002005-06-13T22:44:45.376+01:00

Suponho que dormes. Porque não? Afinal é noite lá fora, e os espaços abrigados entre paredes brancas permitem essa cumplicidade com os nossos medos que nos permite dormir.Suponho que dormes. Confirmo essa ideia pelo silêncio do aparelho electrónico que agora tenho em cima de mesa. Estranho que um telefone possa ser a tua voz.Suponho que dormes. Que te deixaste cair algures entre a angústia de eu

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Ouça-se com atenção o que não sou capaz dedizer, o intervalo entre dois ruídos.Fragmentos, pois. Para deixar ao silêncio(e aos leitores do silêncio)o espaço que lhes é grato.Untitled, 1996, Sharon Lockhart * excerto de A Palavra Caminha Para o Silêncio de António Ramos Rosa e Casimiro de Brito in Duas Águas, Um Rio

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A persistência com que emendo as flores do meu jardim, como um jardineiro perfeccionista em constante luta com a natureza, deixa-me constrangido. Na verdade, faz-me falta que as montanhas não sejam rectangulares como as torres de vidros das cidades. Alcança-me uma sensação antiga de não presença, tenho medo de não distinguir a regularidade das coisas.Se eu fosse pelo bosque e encontrasse uma

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1118006619325542262005-06-05T22:16:00.000+01:002005-06-05T22:27:12.976+01:00

"sim, as recordações estão cheias de cabeças a pensar por nós."in O Evangelho das Rãs, Luísa Monteiro e Memory, Hermann Lederle

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1117988721421068602005-06-05T17:21:00.000+01:002005-06-05T17:43:47.896+01:00

Antes que te possa falar com as palavras de terra, as mesmas com que me dizes amo-te, talvez seja prudente aprender com as mãos os nomes das plantas que me chamam dos montes.Por vezes penso que será demasiado tarde, ou que uma nuvem de insectos disfarçada de piano de cauda se abaterá sobre mim, num qualquer caminho do monte disfarçado de avenida movimentada por ondulantes seres metálicos de

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1117451864554505022005-05-30T12:05:00.000+01:002005-05-30T22:28:06.210+01:00

um homemvai no seu corpoe subitamentecaicasimiro de brito, livro das quedas, e ilustração de carlos marreiros para peregrinação de fernão mendes pinto, ed. expresso

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115634261977026442005-05-09T22:59:00.000+01:002005-05-10T11:25:34.423+01:00

o homem que descobre uma mulherserá sempre o primeiro a ver a aurora.Bruna Lombardi - Uma Mulherprimeira falaSou eu, a abrir a porta do quarto, e a olhar para ti deitada na cama gigante com dossel. Sou eu, que numa voz reservada chamo por ti: vem! Sou eu que, momentos depois, te dispo em frente do espelho porque gosto de te ver, e digo: gosto de te ver. E dispo-te. e digo: quero foder-te, agora.

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115655086703182312005-05-09T22:05:00.000+01:002005-05-09T22:09:48.760+01:00

Tupi, or not tupi that is the question.Oswald de Andrade - Manifesto Antropofágico EatErgo-me pederasta apupado de imbecis,divinizo-Me Meretriz, ex-libris do Pecado,e odeio tudo o que não Me é por Me rirem o Eu!Satanizo-me Tara na Vara de Moisés!O castigo das serpentes é-me riso nos dentes,Inferno a arder o Meu cantar! (...)Tu, que te dizes Homem! (...)Vai vivendo a bestialidade na Noite dos meus

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115587672235516752005-05-08T22:24:00.000+01:002005-05-08T23:22:38.396+01:00

o amor pode nascer de uma única metáfora. kundera - a insustentável leveza do serMadrugaremos nas vinhasveremos se floriu a videa cepa se brotouse as romãs em florali te hei-de dar a Iluminaçãoonde os sábios os símbolos.Ou as mandrágoras dão o seu perfumee sobre as nossas portas os frutosnovos e os frutos velhos guardei eumeu amadopara ti.tradução de Fiama Hasse Pais Brandão - Cântico MaiorChamo

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115582364309230472005-05-08T20:36:00.000+01:002005-05-08T23:24:02.523+01:00

…amar os livros com uma profundeza que supera a falta de intimidade que ainda hoje tenho com eles.Caetano – Verdade TropicalAo redor da vida do homemhá certas caixas de vidro,dentro das quais, como em jaula,se ouve palpitar um bicho.João Cabral de Melo Neto – O RelógioA monocórdica sapiência das floresAntes, ou depois, ou em vez de,um aglomerado metafísico devidrinhos improvisados deuma janela

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115514540461026912005-05-08T01:57:00.000+01:002005-05-08T02:09:00.933+01:00

Mesmo com toda a fama, com toda a brahmaCom toda a cama, com toda a lamaA gente vai levando, a gente vai levando, a gente vai levandoA gente vai levando essa chamaMesmo com todo o emblema, todo o problemaTodo o sistema, todo IpanemaA gente vai levando, a gente vai levando, a gente vai levandoA gente vai levando essa gemaMesmo com o nada feito, com a sala escuraCom um nó no peito, com a cara

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115314559031310142005-05-05T18:25:00.000+01:002005-05-05T18:41:51.280+01:00

antes ou depois do tempo,uma palavra:silêncio.

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115218270916847472005-05-04T15:28:00.000+01:002005-05-04T18:18:16.586+01:00

Havia outras tardes. Ficou desse tempo uma ideia de que as tardes se multiplicavam e, como a memória é estranha, existiam apenas no espaço luminoso da primavera e do verão. Aliás, volto as páginas deste blog, e vejo que este despontar do calor me leva de imediato ao passado, a essas luminosas tardes. Primeiro foram as tardes da infância que recordo demasiado extensas, demasiado ilimitadas para

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1115119015486506622005-05-03T12:06:00.000+01:002005-05-03T12:25:16.756+01:00

Advertência: este post é, como facilmente confirmam, demasiado longo e antes que o leiam aviso que é, também, demasiado pessoal para, porventura, interessar a alguém. Mas se, por qualquer motivo que, desde já, aviso que não percebo, lerem o post até ao fim, não pensem que tudo que nele se conta, vagamente ou com insistência, é, ou foi, verdade, naquele sentido mais prático habitualmente dado a

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1114622564251149252005-04-27T18:20:00.000+01:002005-04-27T18:26:50.130+01:00

Não julgues que me mato se, esvaído em sangue, me colocar Á tua porta pedindo um pouco de açúcar.Julgo que os bolos precisam de açúcar paraEsse comércio improvável dos sabores.Não protestes se te parecerImprovável que o meu pé resistaDebaixo da roda de um camião TIRQue diz espanha, como quem sopra viagens.Não leves a mal se eu morrerEntre uma e outra palavraApenas porque os vocábulosMe cansam, às

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1114517400952820112005-04-26T13:09:00.000+01:002005-04-26T13:10:00.953+01:00

Sei que se escrever depressa, no intervalo para almoço, conseguirei algumas frases, basta não comer. Que importância isso tem? Oxalá, palavra de santo guerreiro, me deixem pertencer ao dia em que o sol se conjuga com a pausa para, simplesmente, admirar. Digo simplesmente mas não seria isso que queria dizer, admirar não tem nada de simples. Não interessa, agora que não como, ou como a correr, até

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1114467846360082012005-04-25T23:21:00.000+01:002005-04-25T23:24:06.363+01:00

Vejo ao fundo da rua o oitenta e sete para os arredores. Estendo a mão e instantaneamente fico com a mão encharcada pelo muito que chove fora do abrigo da paragem. Pára o oitenta e sete e eu entro. Segue quase vazio, talvez por isso, e contra o hábito, cumprimento o motorista com um boa noite altissonante. Lá me sento por fim, ao fundo do corredor iluminado. Saio na última paragem que fica perto

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1114443351250993442005-04-25T16:23:00.000+01:002005-04-25T16:37:19.850+01:00

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1114362432142891722005-04-24T18:02:00.000+01:002005-04-24T18:10:24.320+01:00

A simples ideia de um corpo de uma mulher nua sobre a cama. Ou, talvez, a ideia da imortalidade, de uma mulher nua sobre a cama. O corpo existe entrelaçado com a ideia de morte, enquanto o que de ti vejo, sobre a cama, compreende o conceito espiritual de eternidade.Pergunto-me: onde estamos? O que somos?Estou de regresso ao núcleo da espiritualidade. Apenas porque a tarde se vai cumprindo sem

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Chegamos todos ao ponto em que a vida se esclarece à luz do inferno. Mas ninguém arrisca um passo definitivo.Húmus

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1114084335635664112005-04-21T12:44:00.000+01:002005-04-22T21:06:17.700+01:00

Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras.Húmus

Luíshttp://www.blogger.com/profile/08463234020390807624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5796751.post-1113992455307028122005-04-20T11:18:00.000+01:002005-04-20T11:30:18.550+01:00

Aquelas coisas que julgamos, talvez porque realmente o sejam, inexprimíveis são as que doem mais profundamente. Como a presença assídua da pobreza e ignorância nas ruas da cidade. Pessoas órfãs dos mecanismos para a interpretação do mundo, digo assim porque desconheço outra forma de o dizer. Como aquela coisa inventada por meninos ricos com crises de consciência: a sabedoria popular. Uma ideia

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Recebi da blimunda e prossigo aqui (depois de alguma insistência) em outras direcções.1.Não podendo sair do Fahrenheit 451, que livro quererias ser?No espírito da coisa (memorizar um livro para que a lembrança deste não se perdesse mesmo que o livro físico fosse destruído) talvez o Ensaio sobre a Liberdade do John Stuart Mill.2. Já alguma vez ficaste apanhadinha(o) por um personagem de ficção?Não

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Chega ofegante, senta-se, quase grita ao empregado para que lhe traga um café, depressa. Depois de sentado, ainda agitado, abre o jornal do dia. uma centena de mortos algures em áfrica, um crime qualquer algures em lisboa, uma nova política qualquer...pára de ler o jornal e levanta a cabeça. Umas quantas pessoas estão sentadas ou deambulam pelo café. Não repara em nada de especial, apenas deixa

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Depressa, levanta-te. Sai da cama onde estás tranquilamente deitado há muito tempo, digamos: a vida toda, e vai até à rua ver o que se passa. As pessoas gritam, ou não gritam, suponho que é precisamente isso: as pessoas estão caladas. As pessoas estão mesmo caladas, um silêncio de ferro. Podes pensar, tu que dormes há tanto tempo, podes pensar que algo malévolo lhes força o silêncio. Devo

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*É esse espaço no espaço em dilatação voluptuosaque eu procurei e algumas vezes conheci*como agora...**Agora é diferentetenho o teu nome o teu cheiro**Agora é ainda maisTenho o teu corpo e o teu gostoE naufrágios em lençóis de cetimE circum-navegações de palavrasE olhares desmedidosE um certo ângulo das tuas costas nuasAprisionado na minha retina.**Agora é diferentetenho o teu nome o teu cheiro**

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*Há um grande cansaço da alma do meu coração.* As tardes são paradas e genuínas. Descendentes das tardes douradas em que a juventude se abriga dos artifícios da vida. Agora, *há um sono da atenção voluntária*, nãos são os mesmo orgasmos colhidos no acaso dos corpos que se encontram. Depois daquelas breves palavras e dos nítidos sons de música invadindo os dois pisos da casa, acorrendo ao jardim

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O escritor e seus múltiplos vem vos dizer adeus.Tentou na palavra o extremo-tudoE esboçou-se santo, prostituto e corifeu. A infânciaFoi velada: obscura na teia da poesia e da loucura.A juventude apenas uma lauda de lascívia, de frêmitoTempo-Nada na página.Depois, transgressor metalescente de percursosColou-se à compaixão, abismos e à sua própria sombra.Poupem-no o desperdício de explicar o ato de

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Edward Weston - Nude, 1936…este que habitamos,e que nos impedeo voo permanente.

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Tangerina é também o cheiro dos jardins de verão e do sémen colando os corpos de adolescentes em fúria. Descobrir é uma revolução, sempre.Morremos e voltamos a nascer muitas vezes. como quando um sujeito gordo que encontramos nas estantes da biblioteca nos diz que o amor é impossível e nos pede, incessantemente, uma prova de amor.As rosas são vermelhas como nos elevadores das cidades.O néon, as

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Entregou-me nas mãos um livro: o medoentregou-me nas mão um medo, o livro.e eu entreguei-lhe o medo em palavrasque surgem de um dentro que nasce antes de tudo,e que está lá,insidioso, espreitando sempre.Acontece-me à mesa de um café engasgar-me com as palavras,seria torrada mas também poderia ser destino.Dentro de mim as coisas existem amontoadas,cada uma delas entrando nas outras, cada um delas

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O telefone toca a meio da noite. Digamos: é uma da manhã, quase uma hora exacta.- olá.- olá.- está tudo bem? há muito tempo que não ligas.- eu sei. desculpa.[silêncio. Quebrado pelo latido de um cão]- compraste um cão?- sim. não pára quieto, quer ir passear.- a esta hora?[ambos pensam: uma frase que serve apenas para fazer cumprir o silêncio]- é a hora do costume.[silêncio]- tinha uma coisa para

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Palavras concentradasO corpo existe em redor a sua sombra lá fora as palavras. O corpo projecta-se regista-se lá fora nas palavras. O corpo dói na sombra em redor. O corpo paralisa-se na sombra das palavras.Palavras desencontradasA antinomia não seria o exacto. Porém, outras palavras surgem daquele lugar do cérebro que nos permite dizer: não estás só, estás só. Sempre pensei, o que quer dizer que

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Podia escrever so bre a luz suave que se derrama sobre o chão do escritório, ou, até, sobre o próprio chão de madeira onde, dia após dia, me movo à procura de algo. Podia escrever so bre o sorriso de uma mulher, ou, até, sobre a curva dos seus seios. Podia, embora naufragasse, não escrever de todo e deixar que o mundo se movesse num espaço algures em meu redor. Podia dormir, deixar que os olhos

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D e um mundo e outro mundo. Acordar, num amanhecer chuvoso. O corpo dói, todo, um ou outr o nervo sobressaí do conjunto doendo mais um pouco. Essas diferenças são quase imperceptíveis. Não há cheiro de café da manhã, por entre os estores uma luminosidade parda entra no quarto. o único acontecimento é uma ligeira tosse. O homem pensa: talvez tenha fumado demasiadoontem. Mas é apenas isso.

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Como se as palavras juntas pudessem mais que frases, ou os sentimentos coubessem entre as regras gramaticais. Por vezes penso que falar assim, como quem respira com a dificuldade dos sonhadores, não faz sentido.Imagino um campo de trigo acabado de ceifar e o deleite de estar ali deitado olhando o céu, ao mesmo tempo que reflicto sobre a impossibilidade de isso. Porque o campo de trigo é uma

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“Um país que prefere uma tiraniaa enfrentar possíveis riscos, merece todas as tiranias.”1. Parece que o destino da ilha remete, cada vez mais, para um pessimismo trágico. A uma morte de distância surgirá um futuro que todas imaginam, de algum modo, igual ou pior. A vida suspende-se, o turismo prossegue, como se o próprio país perguntasse: Oh! Quando acabará o romance da minha vida. Para que

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Yo creo que una vida humana está hecha de muchos nacimientos, muertes y renacimientos. No es certo que uno nazca una sola vez. No sé si se nace una sola vez, pero sí sé que se muere y se renace muchas veces, hasta que nos toque la definitiva.Octavio Paz, Letras Libres, Janeiro de 2005Foto retirada daqui

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Um homem encosta-se à mesa. Olha o ecrã do computador e lê, com lentidão, nas sombras de palavras reflectidas. Pensa. Está sozinho na sala, sozinho no prédio, sozinho. O homem tosse ligeiramente, a mão direita vai até ao peito avaliando do estado dos pulmões, encolhe-se um pouco e depois senta-se. Na feia cadeira de plástico a disfarçar, produto barato, inadaptado, no fundo ridículo. Podia não

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O adro de uma igreja, e eu nunca lá fui. Uns passos numa noite de chuva, sob a luz de um candeeiro de rua, com a sombra apropriada a quem se esconde, a gola do sobretudo tapando a cara, e uma certeza: não era eu. Uma arma guardada no bolso, um medo como causa de cada desamparado gesto e uma voz de mulher que dizia num sussurro: espera. E, o que dizer, da luz das velas, do cheiro acre de um monte

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A resposta é: claro que sim, como todos as culturas. O sucesso é enaltecido em todo o mundo, mas o que difere, em muito, é a definição de sucesso de cada legado cultural. Isto, por estranho que pareça, surge a propósito de dois filmes: o primeiro, votado pela Academia como o Melhor Filme de 2004, Million Dollar Baby de Eastwood; o segundo, não por acaso, um filme de Sergio Leone: Once Upon a Time

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Galarina - Salvador Dalí

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Black Water

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Poderei insistir na palavra, agora que o Inverno finda nas vertentes verdes, vivas, dos montes?Como dizer, como dizer-te, que o gesto lento sem significado, que no inicio da tarde, desponta da curva do meu ombro envolvendo-te, possui o encantamento oculto do chamamento dos anjos, das estelares primaveras, da terra, da semente, da fecundidade. Como? Se hoje o meu braço divaga, absurdo, no silêncio

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Vamos soprar para longe a realidade. Vamos, juntos, porque só juntos existimos, fugir da voz razoável que nos prende os gestos e nos despenha nos abismos do quotidiano. Nunca ninguém o disse, mas é a esta pasmaceira que se acerca de nós sempre que nos deixamos envolver pela constância dos dias que se chama inferno. O mundo existe apenas no local solar para onde os teus olhos olham, do outro lado

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Estou farto do lirismo comedidoDo lirismo bem comportadoDo lirismo funcionário público com livro de ponto expedienteprotocolo e manifestações de apreço ao Sr. Diretor.Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário ocunho vernáculo de um vocábulo.Abaixo os puristasTodas as palavras sobretudo os barbarismos universaisTodas as construções sobretudo as sintaxes de excepçãoTodos os

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No começo são as palavras. Antes que aconteça o movimento nomeio-o. Depois paro, aumentando o silêncio. Olho o telefone, brutalmente silencioso e espero. Antes de mais, procuro olhar em volta tentando preencher os espaços com as coisas bonitas da vida. Nomeio-as: as flores, a música do rádio, o motor do carro roncando pela manhã a caminho de um sitio só nosso.A seguir, ou antes, são as lágrimas,

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- "Estás com um ar cansado". Anda uma pessoa a passear pelo shopping, encontra uma amiga, blá blá blá, está tudo bem?, blá blá blá, e depois esta: estás com um ar cansado. E depois uma pessoa pensa nisso, até porque escolher uma marca de cereais nãos nos ocupa o cérebro plenamente. Um pessoa começa a pensar e sente-se realmente cansado: dormi pouco, ando a dormir pouco e mal, os brônquios

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Galatea de Esferas, Salvador Dalí[um quadro em forma de memória, em forma de eternidade, em forma de amor, em forma de Dalí e Gala]

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Alguns dias existem assim: quietos. Entre sons vagos que ouvimos por entre o não ouvir. Estou no escritório porque é um bom sitio para se estar, está frio, mas hoje, coisa rara, há um ligeiro calor porque o sol brilha desde o meio-dia. Podia ser um presságio, mas creio que não é. Eu escrevo, faço um intervalo, sabendo que isso implica sair mais tarde, mas não faz mal. É que estava sentado a ver a

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Não sei se te interessa o sol que entra pelo escritório a esta hora da tarde, e me dá uma subtil esperança de calor. Não sei se te interessa a história da minha vida, provavelmente apenas vagamente. Não sei se as palavras que escrevo, ou as palavras que sou, te interessam. Não sei se repetir vezes sem conta: amo-te, gastará a palavra. Não sei se queres ouvir-me falar sobre as tardes imensas que

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Escrever serve essencialmente para matar o tempo, é mais ao menos como passar tardes a ver gatos vadios no grande quintal do centro da cidade. Eu fazia isso em criança, depois abria livros do novo testamento, ilustrados, muito ilustrados. Nesse tempo gostava de velas, por isso gostava da procissão nocturna do 12 de Maio, partia da igreja em frente e, engraçado, passava por algumas ruas

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Parabéns![podia acrescentar muitas palavras, mas acho que o essencial é dizer-te que continuas a fazer-me acreditar que o sonho existe. beijos]

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“Muito se pouparia em papel em em espaço virtual nos servidores de todo o mundo (será que devo pôr ascoisas assim? Refiro-me a blogs e páginas pessoais, sei lá se é nos servidores que ocupam espaço...) se mais gente lesse essa frase. Muitos de nós forçamos a atenção dos outros, impomos a nossa presença escrita sem que tenhamos nada para dizer. Felizmente há excepções.”a vizinhaEste comentário

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é a tua mão. é a tua mão esta sensação que tenho na palma da minha mão. é o teu perfume. sim, o cheiro do teu corpo, é isso. na tarde. o tempo parado, ausente, um vento gélido, e um caminho. a rua, a que despropositadamente chamam alameda, está à minha frente. alguns, tímidos, raios de sol aquecem de leve o meu corpo. tu. existes e nisso reside um segredo só nosso. palavras. por vezes pergunto-me

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“Mas eu não tenho mortes nem viagens que valha a pena contar. Não tenho casos de extraordinária sorte nem de incrível tragédia. Eu tenho apenas uma tristeza média.”Um pedacinho da última história do livro “Pensei que o Meu Pai era Deus”

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"Les Porteuses de Mauvaises Nouvelles"Wim Vandekeybus/Companhia InstávelAuditório da Universidade do Minho (Gmr)16 de Março22 horasOrganização: Espaço Oficina

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Este [pela escrita e pela imagem]

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Maior parte das pessoas sabe: o novo livro de Paul Auster publicado em Portugal, não é um livro de Paul Auster. Reúne textos escolhidos pelo autor a partir de um conjunto de histórias curtas enviadas para um programa de rádio. Resumindo: o projecto partiu de Auster, que pediu e leu as histórias na rádio, e contou com a participação de milhares de americanos dispostos a contar um pequeno episódio

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Pela crónica da semana passada (no Expresso) sobre Camila Parker-Bowles e pela crónica desta semana sobre todos nós. Em geral, pela sua escrita.

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“D. Quixote é corajosamente louco e obsessivamente corajoso, mas não se engana a si mesmo. Ele sabe quem é, mas também quem pode ser, se assim decidir. Quando um padre moralizador acusa o Cavaleiro de falta de realismo e o manda ir para casa e parar de vaguear, Quizote responde que, realisticamente, como cavaleiro errante ele endireitou coisas erradas, castigou a arrogância e esmagou monstros

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Eu devo alojar os meus sonhosnaquela pasta preta, guardadaao fundo do armário velhoda casa da minha avó.Esse armário existe no propósito de lá colocarmos coisas assim: as tardes de criança, o dia em que fumei o primeiro cigarro ao som dos Doors, as tardes de sol que passei cantando coisas absurdas para um gravador desengonçado.A existir, digamos que existe, esse armário, existe lá dentro uma

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Dou-teum nome de águapara que cresças no silêncio. Invento a alegriada terra que habitoporque nela moro.Invento do meu nadaesta pergunta.(Nesta hora, aqui.) Descubro esse contrárioque em si mesmo se abre:ou alegria ou morte. Silêncio e sol – verdade,respiração apenas.Amor, eu sei que vivesnum breve país. Os olhos imaginoe o beijo na cintura,ó tão delgada. Se é milagre existires,teus pés nas

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Depois de uma breve análise [e dois telefonemas] descobri que maior parte dos meus amigos, e uma boa parte dos leitores deste blog, são eleitores do BE. Ainda bem que eu não falo muitas vezes de política. ;)

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Há uns meses atrás, um amigo meu, que não estudou Ciência Política, insistia comigo que os liberais são todos de esquerda e apresentava exemplos de todo mundo. Eu ainda tentei explicar que o Liberalismo nasceu dos mesmos senhores que criaram o Liberalismo económico (a não intervenção do estado, o utilitarismo, etc) e que isso era completamente incompatível com ser de esquerda. Que as ideias

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Vitórias e derrotasComo não se via há muito tempo existem vencedores e vencidos, felizmente. Como disse Paulo Portas: já ninguém tem paciência para vitórias morais.Os vencedores e os seus discursosO PS ganhou, o PS ganhou de forma esmagadora, como nunca tinha ganho. O seu líder, como tradicionalmente faz o grande vencedor das eleições, é o último a falar ao país. Vemo-lo a entrar, pela porta

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Sim, dizias tu, mas em seguidacorrigiste: talvez. Estaé a única palavraque não tem casa. Que morano intervaloentre o som e o silêncio.de Albano Martins, in "Revista Correntes D' Escritas"/Fevereiro 2005encontrado aqui[um dia cresci...e apeteceu-me viver...e banir de vez as palavras absurdas que me prendiam.][o título do post é meu. ]

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