O náufrago na sua ilha (deserta?)

Ainda agora estiquei o braço na direcção da prateleira alta da estante, para tirar o livro que é meu (que sou eu?). Ainda agora abri o livro e comecei a ler. Mas já encontrei isto, sublinhado:

“Dois, três dias de semelhança de principio de amor…

Tudo isto vale para o esteta pelas sensações que lhe causa. Avançar seria entrar no domínio onde começa o ciúme, o sofrimento, a excitação. Nessa antecâmara da emoção há toda a suavidade do amor sem a sua profundeza – um gozo leve, portanto, aroma vago de desejos; se com isso se perde a grandeza que há na tragédia do amor, repare-se que, para o esteta, as tragédias são coisas interessantes de observar, mas incómodas de sofrer. O próprio cultivo da imaginação é prejudicado pela vida. Reina quem não está entre os vulgares.

Afinal, isto bem me contentaria se eu conseguisse persuadir-me que esta teoria não é o que é, um complexo barulho que faço aos ouvidos da minha inteligência, quase para ela não perceber que, no fundo, não há senão a minha timidez, a minha incompetência para a vida”

in “Livro do Desassossego” de Bernardo Soares